Cloches Echouées
Échoué sur un canapé brun tanguant radeau Île-de-France
Morose tableau noir d’un jazz en provenance d’un News Orleans ultramarin
Des anges accomplissent au ralenti des sauts périlleux sur le rideau rouge de ma rêverie
dans ce masque et os brisés d’Halloween
je fourrage dans les cendres qui m’ont précipité dans
ce rose, nouvelle aube aux accents d’or…
flottant au-delà de tourmentés glaçons dans la nuit fondant
sur le chocolat de They Didn’t Believe Me par Clark Terry.
L’amour perdu est quelque chose dont on a jamais les moyens
la tête coincée sur le mât à tribord
se fracassant dans les vagues tempétueuses peintes en rêves défunts.
Et ressentir à nouveau cette familière et froide morsure du regret - que jamais nous
n’avons accompli les rapprochements d’alors…que sont les regrets sinon
des mouettes mortes flottant sur une fantomale mer d’huile.
