Cloches Echouées

Échoué sur un canapé brun tanguant radeau Île-de-France

Morose tableau noir d’un jazz en provenance d’un News Orleans ultramarin

 

Des anges accomplissent au ralenti des sauts périlleux sur le rideau rouge de ma rêverie

dans ce masque et os brisés d’Halloween

je fourrage dans les cendres qui m’ont précipité dans 

ce rose, nouvelle aube aux accents d’or…

 

flottant au-delà de tourmentés glaçons dans la nuit fondant

sur le chocolat de They Didn’t Believe Me par Clark Terry.

L’amour perdu est quelque chose dont on a jamais les moyens

la tête coincée sur le mât à tribord

se fracassant dans les vagues tempétueuses peintes en rêves défunts.

 

Et ressentir à nouveau cette familière et froide morsure du regret - que jamais nous

n’avons accompli les rapprochements d’alors…que sont les regrets sinon
des mouettes mortes flottant sur une fantomale mer d’huile.

Poème Michael D. Amitin, 
Traduction Lionel Roudet
Photographie Julie Peiffer